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有一条路，走到一半，分成了两条。左边一条，通向一片密林，树很高，遮住了天。右边一条，通向一片草地，草很绿，开满了野花。没有人知道这两条路分别通向哪里，也没有人知道该选哪一条。路中间立着一块石碑，石碑上刻着两个字：“后来”。不是“后来者”，是“后来”。没有人知道这两个字是什么意思。有人说是方向，有人说是时间，有人说是名字。石碑不回答，它只是立在那里。
有一个孩子，走到这个岔路口。他看了看左边，又看了看右边。他不知道该走哪一条。他问爷爷：“爷爷，走哪边？”爷爷说：“你问石碑。”孩子问石碑：“走哪边？”石碑不回答。孩子又问：“后来是什么意思？”石碑还是不回答。孩子有些着急。他坐在石碑旁边，摸着那两个字。“后”字刻得很深，“来”字刻得浅一些。他摸着摸着，觉得手心暖暖的。他问爷爷：“石碑为什么是暖的？”爷爷说：“因为有很多人摸过它。”孩子问：“摸它做什么？”爷爷说：“问路。”孩子问：“问到了吗？”爷爷说：“没有。但它暖了。”孩子不懂。他站起来，看了看左边，又看了看右边。他随便选了一条，走了。他没有回头。他不知道，他手心的暖，留在了石碑上。石碑记住了，下一个摸它的人，就会感觉到。
很多年后，那个孩子长大了。他走了很多路，见过很多人。他有时候会想起那个岔路口，想起那块石碑，想起那两个字的温度。他老了，回到那个岔路口。石碑还在，字还在。他摸着“后”字，觉得手心暖暖的。他摸着“来”字，也暖。他笑了。他知道了，石碑不告诉他走哪边，是因为哪边都一样。你选了左边，左边就是对的。你选了右边，右边就是对的。你不选，站在原地，也是对的。石碑不是指路的，它是让你摸的。你摸到了暖，你就知道，有人来过。有人在这里犹豫过，有人在这里选过，有人在这里摸过石碑。他们的暖留在了上面，你摸到了，就不孤单了。
他选了左边，走进密林。树很高，遮住了天，但他不害怕。因为他手心里有暖。他知道，他不是第一个走这条路的人。有人走过，有人留下过暖。他走着，也把暖留在路上。后面的后来者，也会感觉到。
后来，那块石碑被人搬走了。放在了一个博物馆里。很多人来看，有人摸它，觉得手心暖暖的。他们不知道这是为什么，但他们知道，这块石碑在等他们。等他们来摸，等他们来问，等他们来选。它不回答，但它暖了。你摸到了，就知道了。知道有人来过，知道有人等过，知道有人暖过。
有一个孩子，站在石碑前，摸着那两个字。他问妈妈：“后来是什么意思？”妈妈说：“是以后的意思。”孩子问：“以后是什么？”妈妈说：“是你还没到的时候。”孩子问：“那我到了吗？”妈妈说：“你到了。”孩子笑了。他知道了，他就是后来者。他来了，他摸到了，他暖了。他走了，石碑还在。等下一个后来者。
后来，后来。后来的后来。有一个早晨，太阳升起来，光照在大地上。一个孩子从梦中醒来，坐起来，把手心贴在脸上。他觉得手心很暖。他笑了。他不知道，在他手心的暖里，有一条路，分成了两条。有一块石碑，刻着“后来”两个字。有一个孩子，摸着它选了左边。有一个老人，摸着它笑了。它们都在。在他手心里，在他心里，在他每一个笑容里。亮着，暖着。一直亮着，一直暖着。
风吹过来，很暖。像是在招手，又像是在说——
后来者，你来了。我们一直在等你。你不用选它，它就在你手心里。你摸到了，它就亮了。你暖了，它就记住了。你感觉到了吗？那就是灯。它不在石碑上，在你心里。你选过的每一条路，都是光。你留下的每一次暖，都是灯。现在，你就是那块石碑。你刻着“后来”，你等着被摸。你等着被问，你等着被暖。你摸到了自己，你就亮了。你记住了自己，你就暖了。你笑了，你就一直在。